Gand de l'amer

Quand on est Français, on regarde toujours avec bonhomie la vie de vos frères Belges et on aurait presque tendance à sourire en voyant les bisbilles entre les Flamands et les Wallons. Pour ceux qui comme moi sont nuls en géographie, je vais résumer la situation… La Belgique est séparée par une ligne horizontale (parallèle à l’équateur, quoi !) à peu près en deux. Au nord, vous avez la Flandre, au Sud la Wallonie. Cette ligne est environ à la hauteur de Lille (un peu au nord).

Les Wallons parlent français. Les Flamands parlent néerlandais ou presque.

Bruxelles, la capitale, est une enclave francophone en territoire Flamand.

Voir la première carte, là en haut à droite. Je l’ai piquée ici.

Je savais par des copains bruxellois que la situation était très tendue entre Flamands et Wallons, notamment à proximité de Bruxelles.

Mais je ne vais pas faire un billet sur le sujet, en cherchant un peu, vous trouverez toute la documentation nécessaire sur le web.

Ceux qui lisent mes blogs le savent : j’ai passé trois jours en Belgique. C’est la quatrième fois de ma vie « adulte » que j’y vais, la troisième que je prends Bruxelles comme point d’ancrage pour naviguer ensuite. J’y retournerai.

Cette année, j’ai décidé d’aller une journée à Gand. On m’avait dit que c’est une très belle ville et je ne peux qu’acquiescer. Gand se trouve en  Flandre, au nord ouest de Bruxelles. Voir la deuxième carte, à gauche, là, piquée ici.

Contrairement à Bruxelles et à Bruges (où je vais souvent), on a l’impression de se retrouver à l’étranger alors que Gand est à 70 km de Roubaix. Il n’y a strictement aucune indication capable de satisfaire le touriste Français. Je me rappelle par exemple qu’à Bruges, il y avait des panneaux indiquant « Centruum » (de mémoire) qui permettaient de deviner assez facilement où était le centre historique de la ville. Ce n’est pas l’objet de mon billet, j’en avais déjà parlé la dernière fois, en 2007 : Bruxelles a le même problème, c’est un vrai bazar pour vous y retrouver (mais j'imagine un touriste perdu à Paris...).

De la gare, j’ai fait, à pied, les 2,5 km qui séparent la gare de ce que je croyais être le centre ville à l’observation d’un plan délavé, j’ai ensuite marché une heure dans la ville à admirer ce qu’il y avait à admirer puis j’ai commencé à avoir soif.

Alors je me suis arrêté à une terrasse, sur une grande place. La jeune serveuse, physiquement sympathique, s’approche de moi et me demande, dans sa langue, ce que je voulais : « Une bière » « Yes ! One beer ! » m’a-t-elle répondu. J’étais surpris. Bosser dans la restauration et ne pas parler « l’autre langue » du pays était surprenant. Après m’avoir servi, elle m’a sortir une phrase qui se terminait par « Euro ». J’ai compris qu’il fallait que je paye. Je lui ai demandé « Heu… Pardon, combien ? » « Two Euros ». Ah ! Bon.

Je bois ma bière et poursuis ma promenade en observant les cartes de restaurant en cherchant un coin agréable. Je ne voulais ni d’une gargote ni d’un grand resto, juste un truc où un touriste puisse manger, tout seul, pas trop cher, avec vue sur les passantes.

Partout les noms des plats étaient affichés en néerlandais, parfois en anglais, jamais en Français (sauf un resto qui ne me plaisait pas). Je voulais bouffer un truc local mais je tenais à savoir de quoi il s’agissait, histoire de ne pas se taper des harengs saurs alors que j’attendais un steak…

Rien.

Je passe par le syndicat d’initiative, dans l’espoir de trouver un plan (j’avais erré pendant deux heures et n’était pas sûr de retrouver la gare). Impossible de me faire comprendre en français par une petite dame, à un guichet.

A un moment, je vois une terrasse vide avec un serveur. Il y avait une carte et mais personne ne déjeunait alors qu’il était 13 heures. Je demande au serveur : « C’est possible de déjeuner ? » Il me regarde avec des grands yeux. L’air de ne pas comprendre. Je repose la question : « On peut manger ? ». Pas de réponse.

Je passe mon chemin.

J’avais à nouveau soif. Je m’assois dans une nouvelle terrasse et le cirque recommence avec un nouveau serveur, beaucoup plus âgé que ma serveuse. Au moment de payer, il me dit un truc qui résonnait « twee euro ». Pensant qu’il m’avait répondu en anglais, je lui tends trois euros. Il me rend une pièce d’un euro en haussant les épaules, l’air de haïr les étrangers, surtout les Français.

Il y avait un Mac Do, au bout de la place. La dernière fois que j’avais bouffé dans un de ces machins, c’était en 93, sur les champs. J’ai regardé le loufiat. Je lui ai dit « T’as vu mon cochon ? ». J’ai bu ma bière. J’ai bouffé au Mac Do.

Avec pour seule satisfaction ne pas avoir versé un centime à un restau du coin : chez Mac Do, ils n’avaient même pas de bière pression, juste de la Jupiler en boite. A la guerre comme à la guerre.

Alors je suis retourné vers la gare (vive le GPS de l’iPhone) en faisant un détour par les bords d’un canal.

Il n’y avait pas de train pour Bruxelles avant une vingtaine de minutes. J’en ai profiter pour faire le tour de la gare, fouillant partout. Pas une indication en Français.

Arrivé à la gare de Bruxelles, j’étais à nouveau dans la civilisation.

Je ne vais pas en tirer de conclusion. Ces braves gens peuvent être nationalistes s’ils le veulent mais je n’aime pas cette sensation de me retrouver au milieu d’un territoire hostile.

Et je n’aime pas qu’un patron de bistro ne tente pas de développer son commerce de tolérer des serveurs qui refusent de parler la langue d’une contrée à quelques kilomètres au sud.