Camille

Il y a un des seconds rôles de mon blog bistro (en lien dans toutes les bonnes blogrolls) sur lequel je ne me suis jamais attardé. C’est le moment de me lancer, il devrait être le personnage clé du prochain billet avec des anecdotes terribles d’ivrognes Kremlinois. C’est Camille.

Camille a 62 ans. Il est tout petit et maigrichon, du genre 1,6m pour 45 kg. Il boit mais ne braille pas au comptoir. Il n’a rien dans le ciboulot. Rarement vu ça, franchement. Comme il n’est pas méchant, il est attachant.

Camille est employé par une boucherie, dans Paris. Il est préposé aux poulets rôtis. Il les met dans la rôtissoire et les vend à des clients qui lui donnent un petit pourboire qui sera bu, le soir, entre différents bistros de Paris puis, à l’Amandine, au Kremlin-Bicêtre. Il arrive vers 20h40, boit des petits verres de Côtes-du-rhône. Allez savoir pourquoi, sa démarche est toujours moins assurée quand il part que quand il arrive.

Camille habite un hôtel de Bicêtre qui loue les chambres au mois. Autant vous dire que les fins de mois sont raides. Nous lui subventionnons souvent ses dernières cuites.

La description du personnage serait incomplète si je n’indiquais pas son principal défaut. Il pue. L’urine rance. C’est abominable. Une de mes premières pensées, quand j’arrive à l’Amandine, est de trouver une place au comptoir, à côté des gens que je vais voir, en étant certain qu’il n’y aura pas de place pour Camille à côté. Il n’est pas sale, ce sont ses fringues qui puent. Son espèce d’anorak qu’il a sur lui depuis que je le connais, été comme hivers, n’a probablement jamais été lavé. J’espère que je ne vais pas choquer les jeunes filles qui me lisent en racontant ça, mais c’est la raison principale qui fait que nous ne l’intégrons pas plus au groupe. Il en devient insupportable.

Camille est seul. Il a bien un frangin, dans un patelin, en Bourgogne, je crois, chez qui il va passer quelques jours tous les ans. C’est la seule occasion qu’il a de quitter le chemin qui le mène cinq ou six jours sur sept, selon les semaines, de Bicêtre à sa rôtisserie, avec un passage vers Leclerc, donc devant la Comète, tous les lundis, son jour de repos.

Ils sont terribles, ces lundis. Il débarque aux aurores au bistro, s’enfile des Côtes-du-rhône dans différents établissements, dépense une partie de sa paye au PMU et au Rapido. Jusqu’il y a environ un an, il mangeait à la Comète le lundi midi. Ils ont été obligés de le virer parce qu’il s’endormait systématiquement dans son assiette.

Il est très seul. Il fait partie de ces gens qui sont incapables de s’occuper. Pas de blog, pas de lecture, pas de promenade, pas de télé, …

En novembre, il sera à la retraite. Il ne peut plus travailler. Il est usé. Je pense qu’il a repoussé l’échéance au maximum mais il ne peut plus. Il a probablement passé au moins 45 ans de sa vie à vendre des poulets. Perdant son travail, ses revenus fixes vont diminuer et il va perdre ses pourboires. Je suppose qu’il n’arrivera pas à payer l’hôtel.

Je ne sais pas où il va loger. Je ne sais pas comment il va occuper ses journées. Je ne sais pas comment il va tenir. Je ne sais pas s’il passera 2011.

Lui non plus, d’ailleurs.

Et ça se voit.

(photo)